Черт, вот так почитаешь на ночь глядя что-то большое, масштабное, слэшное, ориджинальное, и твои личные слэшные мальчики медленно, словно к ним поднесли зажигалку, сворачиваются на листах записной книжки, чернеют, обугливаются и скрываются в своем нежном январе. Всё хорошее, прекрасное, сильное, цепкое, правильное написано уже до тебя. С теми же характерами, сюжетными линиями и фразами. Твоё, которое оказалось вовсе не твоим. Это очень странное ощущение. Как игрушку отобрали. Или, нет. Как при тебе поцеловали любимого. Нежно так. Ласково. Только тебе-то не легче.