Мне всегда всех жалко. Всегда, всех. Несчастных подруг, у которых не ладится что-то личное или семейное, и плевать, что и у меня самой не ладится. Любимых и дорогих людей и френдленты, когда у них что-то случается. Героев любимых книг, бездомных котят, побитых собак, голубей в морозном январе, увядшие цветы, убиваемых браконьерами редких животных, голодных африканских детей...
И всегда искренне. Что даже пугает.

Жалость - это какая-то просто патологическая моя форма оправдания себя. Или... или я не знаю, что это.
Причем всегда так жалко, что сердце разрывается - свои, чужие, все равно... близкие - больнее, конечно.

Даже если недолюбливаю, помню зло (а я злопамятна, да) - дайте повод, надавите на жалость, и готово.

Так это, в сущности, не самое ужасное.
Хуже всего то, что точно так же мне зачастую жалко себя. И вот как раз жалеть себя - это какое-то особо мазохистски-изощренное удовольствие.