Четыре дня лежала пластом. Сначала с отравлением, потом с очередным напоминанием моего гастрита о том, что он, поганец, вполне реален и существует не только в моей фантазии. Питание сухарями и кефиром спасло мне жизнь, аминь.
Программа телепередач была изучена как собственные пять пальцев, Солженицын прочитан, Щварц почти прочитан (увлеклась я сказочными его пьесами, да. В конце концов, так ли давно оно было - детство мое золотое?..).
Вчера разбирала ящики книжного шкафа. Потрясающие закрома Родины. Под учебником английского за пятый класс, подготовительными материалами для экзамена по математике за девятый и аналогичными дидактическими материалами, найдены были старые как сам мир - в плане издания - сказки Шарля Перро. Н-да. Ящиком выше - что вызвало у меня нервно-истерическую улыбку - залежи Горького, Есенина и Маяковского. И далеко ходить не надо... чудесные издания пятидесятилетней давности. Прелесть, правда, в руках разваливается в пыль, но это уже такая мелочь...
Еще ящиком выше - журнал "Балет" за январь-февраль 2006, куча театральных программок любого года давности, начиная с моего трехлетия, и чудная книжечка a-la "читаем и развивается" - от четырех лет и выше.
Посмеялась. Уложила все это обратно.
В комнату я, к слову, пришла за томиком Цветаевой, да. Задержалась, однако.
Задумала писать фик (фики?) не-скажу-по-какому-фандому-я-еще-сама-в-это-до-конца-не-верю.
Завтра премьера ГП... я же пойду 21.